Записки на манжетах

.
- А-ах, теплая, дрянная!
- ...ужасно! Опять сорок и пять!
- ...пузырь со льдом...
- Доктор! Я требую... Немедленно отправить меня в Париж! Не желаю
больше оставаться в России... Если не отправите, извольте дать мне мой
бра... браунинг! Ла-рочк-а-а! Достаньте!..
- Хорошо. Хорошо. Достанем. Не волнуйтесь!..

Тьма. Просвет. Тьма... просвет. Хоть убейте, не помню...
Голова! Голова! Нет монашек, взбранной воеводе, а демоны трубят и
раскаленными крючьями рвут череп. Го-ло-ва!..
Просвет... тьма. Проев... нет, уже больше нет! Ничего не ужасно, и все
- все равно. Голова не болит. Тьма и сорок один и одна. . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . .


III. Что мы будем делать?!


Беллетрист Юрий Слезкин сидел в шикарном кресле. Вообще все в комнате
было шикарно, и поэтому Юра казался в ней каким-то диким диссонансом.
Голова, оголенная тифом, была точь-в-точь описанная Твэном мальчишкина
голова (яйцо, посыпанное перцем). Френч, молью обгрызенный, и под мышкой -
дыра. На ногах - серые обмотки. Одна - длинная, другая - короткая. Во рту -
двухкопеечная трубка. В глазах - страх с тоской в чехарду играют.
- Что же те-перь бу-дет с нами? - спросил я и не узнал своего голоса.
После второго приступа он был слаб, тонок и надтреснут.
- Что? Что?
Я повернулся на кровати и тоскливо глянул в окно, за которым тихо
шевелились еще обнаженные ветви. Изумительное небо, чуть тронутое догорающей
зарей, ответа, конечно, не дало. Промолчал и Слезкин, кивая обезображенной
головой. Прошелестело платье в соседней комнате. Зашептал женский голос:
- Сегодня ночью ингуши будут грабить город...
Слезкин дернулся в кресле и поправил:
- Не ингуши, а осетины. Не ночью, а завтра с утра.
Нервно отозвались флаконы за стеной.
- Боже мой? Осетины?! Тогда это ужасно!
- Ка-кая разница?..
- Как какая? Впрочем, вы ведь не знаете наших нравов. Ингуши, когда
грабят, то... они грабят. А осетины грабят и убивают...
- Всех будут убивать? - деловито спросил Слезкин, пыхтя зловонной
трубочкой.
- Ах, боже мой! Какой вы странный! Не всех... Ну, кто вообще...
Впрочем, что ж это я! Забыла. Мы волнуем больного.
Прошумело платье. Хозяйка склонилась ко мне.
- Я не вол-нуюсь...
- Пустяки, - сухо отрезал Слезкин, - пустяки!
- Что? Пус-тя-ки?
- Да это... Осетины там и другое. Вздор, - он выпустил клуб дыма.
Изнуренный мозг вдруг запел:

- Мама! Мама! Что мы будем делать?!

- В самом деле.

Страницы: (23) : 123456789101112131415 ...  >> 

Полный текст книги

Перейти к титульному листу

Версия для печати

Тем временем:

...

Так хорошо тогда мне вспоминать
Заросший пруд и хриплый звон ольхи,
Что где-то у меня живут отец и мать,
Которым наплевать на все мои стихи,
Которым дорог я, как поле и как плоть,
Как дождик, что весной взрыхляет зеленя.
Они бы вилами пришли вас заколоть
За каждый крик ваш, брошенный в меня.

Бедные, бедные крестьяне!
Вы, наверно, стали некрасивыми,
Так же боитесь бога и болотных недр.
О, если б вы понимали,
Что сын ваш в России
Самый лучший поэт!
Вы ль за жизнь его сердцем не индевели,
Когда босые ноги он в лужах осенних макал?
А теперь он ходит в цилиндре
И лакированных башмаках.

Но живет в нем задор прежней вправки
Деревенского озорника.
Каждой корове с вывески мясной лавки
Он кланяется издалека.
И, встречаясь с извозчиками на площади,
Вспоминая запах навоза с родных полей,
Он готов нести хвост каждой лошади,
Как венчального платья шлейф.

Я люблю родину.
Я очень люблю родину!
Хоть есть в ней грусти ивовая ржавь.
Приятны мне свиней испачканные морды
И в тишине ночной звенящий голос жаб.
Я нежно болен вспоминаньем детства,
Апрельских вечеров мне снится хмарь и сырь.
Как будто бы на корточки погреться
Присел наш клен перед костром зари.
О, сколько я на нем яиц из гнезд вороньих,
Карабкаясь по сучьям, воровал!
Все тот же ль он теперь, с верхушкою зеленой?
По-прежнему ль крепка его кора?

А ты, любимый,
Верный пегий пес?!
От старости ты стал визглив и слеп
И бродишь по двору, влача обвисший хвост,
Забыв чутьем, где двери и где хлев...

Есенин Сергей Александрович   
«Исповедь хулигана»

Информация о литературной сети
Принять участие в проекте

Проект осуществляется при информационной поддержке "Библиотеки зарубежной фантастики и фэнтези".
IQB Group: создание сайтов и web дизайн, продвижение сайтов и оптимизация сайта.

© 2003-2011 Rulib.NET
Координатор проекта: Российская Литературная Сеть, Администратор сайта: Руслан Назаров. Сайт работает под управлением системы "Электронный Библиотекарь" 4.7

Правовая информация: если Вы являетесь автором и/или правообладателем любых из представленных на страницах нашей библиотеки произведений, и возражаете против их нахождения в открытом доступе - сообщите нам по адресу copyright@rulib.net и мы немедленно удалим указанные работы.

Администратор сайта и координатор проекта не несут ответственности за содержание рекламных материалов и информации, размещаемой посетителями, однако принимают все необходимые и достаточные меры для контроля. Перепечатка материалов сервера возможна лишь при обязательном условии ссылки на ресурс http://www.bulgakov.net.ru/, с указанием автора материала и уведомлением администрации ресурса о дате и месте размещения.